quiero volver a sentirme contenta por hacer burbujas, antes de que me diera cuenta de lo mal que me peinaba mi mamá, antes de ser consiente de que era rara, quiero regresar a cuando era fácil coquetear, antes de la primera vez que se burlaran de tí por hacerlo; antes de que todo fuera insuficiente, antes de que me amarraran a un árbol, antes de saber lo que se siente que te arda la cara de vergüenza, antes de ser la más y lo menos, antes de todo eso creo que era perfecta.

cosas aparatosas

que siempre me han gustado

me gustaría dibujar asi

sobre las diéresis y las cosas

como las patas de las palomas con dedos amputados, toda trasquilada a otra parte. Porque sobre las diéresis y los acentos no va nada. Porque el alrededor de mi vida tampoco lleva nada. Todavía no encuentro el color de ese vacío, que no puedo dibujar, escribir ni aterrizar. El color-olor de melancolía que afirme y sostenga el llorar con ruido, porque antes sí sonreí. Porque mis plumas todas mojadas no eran así y servían de algo.
Palabras llenas de incomprensión, un género completo igual.
La falta de fe,
me enojo con todos los franeleros y valeteros de la ciudad, por favor provóquenme, es lo único que necesito ahora, alguien con quien ponerme más pendeja.