La inteligencia en general me parece ridícula. Nos hemos hecho de un sistema minúsculo de causa-efecto, método científico moralino que nos encanta endosar a todo. Me provoca un pelin de lástima y pena ajena cómo nos gusta enjaretarle a la naturaleza, a la tierra, nuestro sistema... en caso de que en efecto goce de algo que nosotros podemos entender como vida, ¿qué nos hace pensar que "siente", "piensa", como nosotros? La tierra nos castiga por gandallas inconscientes... la tierra nos mira con la piedad de una madre... en caso de que en efecto "sintiera", "pensara", creo que nada le podría importar menos que si desaparecemos como especie.
¿Qué somos, hasta donde nos da nuestro limitadísimo sistema? Ah, si... somos moléculas, átomos, que pensamos que entendemos según leyes que nosotros mismos inventamos gracias a la "observación", como si realmente pudiéramos ver, ya no decir observar.
Tal vez venga de la idea de que somos a imagen y semejanza de "algo" y entonces nos place tener un "algo" de nuestra perfecta medida y correspondencia; y bueno, en una de esas... ¿pero entonces qué pasa con los psicópatas? ¿Ellos a imagen y semejanza de qué o quién son?
Bueno, en pocas palabras considero admirables a las personas que realmente creen en lo que piensan, me parecen héroes inocentes.
Yo, por el momento, creo más en mis instintos que en mi razón. Le creo más a un bebé que baila, precisamente porque esta claro que no piensa en nada, le creo más que a las voces que arañan el vértigo contra el abismo o contra la zanja de tierra.

su expresión, oscila entre el hartazgo-resignación-confusión-sorpresa-angustia. niño anciano, tiene una cara en donde se puede leer todo; cuando me vió pude ver cómo no se acordaba de que existía y el gusto que le dió reencontrarme, le gusta mucho que le hablo como si no estuviera enfermo, como si no fuera un niño, como si no se fuera a morir. por eso hace su mejor esfuerzo por seguirme la plática pero ya no puede, ya no me puede aleccionar cada argumento, ya no me regañó por rojilla, ya no me pidió cansadamente que no sueñe tanto. casi me molesta que sea cariñoso, porque él nunca lo fué. lo tuve cogido de la mano una hora y de pronto volteó asustado y me preguntó que dónde está magdalena, yo sigo con su mano entre las mías, aquí estoy. sus manos, que antes se las zacateaba con alcohol cada que regresaba de la calle, ahora son bien frágiles, llenas de moretones, su piel con espesor hoja de biblia, aprieta fuerte pero ya no lo conectan con nada, sus manos.

Está hinchada y con el horario volteado, está de cerca y de lejos columpiándose en un pozo; en cada vaivén se alivia y dice "¡uy, no me caí!" con todo y que su sangre trae una gravedad diferente.

Somos un grupo de gente sentada y todos nos miramos con asco. Yo sé bien cuando cambio todo, porque antes no me daba asco, yo tenía pretensiones y las llevaba bien en alto. Luego en un parque me encontré a un tom mientras al oído, sólo para mí se oía I slipped away, I slipped on a little white lie. We've got heads on sticks. We've got ventriloquists. We've got heads on sticks. We've got ventriloquists. Standing in the shadows at the end of my bed. Standing in the shadows at the end of my bed. Waiting in the shadows at the end of my bed. Standing in the shadows at the end of my bed. Rats and children follow me out of town. Rats and children follow me out of town. C'mon kids, y al otro día que todo caía sonaba that there. That's not me. I go where I please. I walk through walls. I float down the Liffey. I'm not here. This isn't happening. I'm not here. I'm not here, in a little while, I'll be gone. The moment's already passed. Yeah it's gone. And I'm not here. This isn't happening. I'm not here. I'm not here. Strobe lights and blown speakers. Fireworks and hurricanes. I'm not here. This isn't happening. I'm not here. I'm not here. Y ya, desde ahí, lo que se escuchaba, lo que se sentía que era clarísimo y ya no tenía cuerpo. El problema no es el contenido, son las formas y lo que derivan, de ahí el asco.
Los buenos libros en el sobaco que nunca serán leídos. Una escultora tímida trata con todas sus fuerzas de explicar en una lengua (inglés) y un idioma (las palabras) que no son suyos, su único motivo para seguir viva entre la melancolía (quizás un poco de humedad que todavía la nutre) mientras niños perfumados se preocupan por si el lugar que les tocó es visible, para ellos, los otros. Un anciano quaker cuenta anécdotas de demandas y masturbaciones; es criticado y visto con escepticismo cuando explica que lo único que se propone es que se vean mejor las estrellas y su luz y pues es que en realidad no hay nada que explicar, todo está dicho en su medio.

Y pasa que esperamos revelaciones en masa. Pienso que sí existen, pero invariablemente se dan en la intimidad, no más. Ajá, en la parte de adentro de los párpados, sí.
Proyecto ausencias, que espero, otros llenen, usen. Cuando oigo hablar del cansancio me conmuevo y agradezco la confianza tan grande de exponerse, arriesgarse así, en positivo, en cuerpo; mientras yo sólo soy en ausencia, porque no digo, porque me lo guardo, en negativo. Así aprendí a hacer espacio, aprendí a ser fantasma y no cuerpo, y si hay cuerpo son sus penetraciones y negativos en general los que lo caracterizan, nunca al revés. A veces hay pieles, definen el vacio, nunca un cuerpo; lo más cercano a un cuerpo, un sólido, es la luz, que es más bien atmósfera densa, fuera de eso nada más concreto. Hasta mis plantas levantan sus raíces de la tierra, como si no quisieran tener nada que ver con ella.

Usar la vida para describir la metafísica, para algunos es el abismo, para mí es la otredad, yo soy el otro.
Me encantaría ser un árbol.

Wishin', hopin', for that old familiar feeling
that takes you miles above, yeah it's called love
would you do it for me
'cause I'm feelin' lonely

prayin', hopin', and I leave the door wide open
I see you and you catch your spill
but come and sit by me
'cause I'm feelin' lonely

maybe I'm a stupid fool
chasin' butterflies like you
on these days they seem so cruel
but honey, child what can I do

maybe I'm a stupid fool
chasin' butterflies like you
on these days they seem so cruel
but honey, child what can I do